Las cuecas.

Las cuecas del peda?!
Qué ironía!

Institucionalizada entre comillas, por el decreto dictado en la junta en 1974. NO DICE NADA, de por sí sóla es una expresión del pueblo chileno, pero su estúpida sincronía de baile del 8 y la media luna, luego el escobillado y el zapateo es bourdo. Es un escupitajo para las tradiciones del norte y sur de chile.

Ese ideal posmoderno, que fluye en el peda, destructora de estructura tradicionales es la más completa contradicción cuando se refugian en un baile y tradiciones impuestas... se subyugan igual que todos los que van al mall. CAMBIARIA si realizaran una jornada de recuperación de las tradiciones etnicas... pero no; que hacen los niñitos sociales? se embriagan con vino barato y escuchan los "viva chile", con que terminan las cuecas...


Ese chile que tanto critican, que tanto destrozan... sin quererlo, fomentan la mierda de estructura en la que estamos inmersos. Hay actos simbólicos, como sabotear las cuecas, que serían mas valorados que tirar una piedra... pero qué importa? si es la instancia para tomar...

No soy anarkista ni comunista radicalizado, soy un observador, que busca las inconsecuencias más inimaginables.

Pero qué mas da?

son todos así... (el peda, lugar de mentes revolucionarias, cuek, todos niñitos que juegan a jugar al shuuer social!

En la línea de espera

Operadora, comuníqueme con mis penas.
No puede ser, quedan muy pocas, para establecer una comunicación.
Pero, transfiera igual la llamada.

Fuma.





___________________________________________________________ Stgo de Chile.


Recortas un cuadradito de mi alma, en cada nota musical, federico chopin.
___________________________________________________________ Providencia.


Podemos tomar té con leche?
____________________________________________________________ Puente Alto.


Tomemos café?
____________________________________________________________ Ñuñoa.


Bailemos tango?
____________________________________________________________ Dame más!


EN mi vida (pasada) fui un vestido.

Es el corazón que hurté y degusté en la acera de macul con grecia.

ñami ñami

Pero le arranqué el corazón a una persona amargada y sentí la infelicidad, pero luego le arranqué el corazón a un niño... y mi vida cambió, pero el niño moría, mientras yo era feliz. Tomé el cuchillo y extraje el corazón robado y lo regresé. (marcel, el mimo francés)

____________________________________________________________ Yo, el mimo.

NO paso...

Qué?

mi vida por el excusado..., es muy grande.
_______________________________________________________ Ni que fuera mojón de camionero.

HEY, i love you, Lulu Jam!, lo dice.
___


Aló señor, su llamada no pudo ser transferido, lamentamos los inconvenientes, que tenga buenas noches, gracias por preferirnos.

dedos

Rutina (del los) solitaria (os)

En algunas casas vacías, sin vino, caricias, sexo y sin amor, está en un lugar privilegiado; LA RADIO (y no por radiohead), sino porqué es, quien nunca calla y quien siempre acompaña. Hay pocos muebles, quizá muchos libros, mucha fruta, algunos ceniceros, ropa desordenada y sobretodo algo que llama la atención; un cuchillo, una cuchara sopera y una para el té y postres, un tenedor, un plato y muchas sopasparauno. Hay además diarios, puzzles, sodokus, un computador portátil o PC, que conecta al mundo exterior y desahoga las emociones instantáneas.

Aunque nadie lo crea, en estos lugares, transitan almas, sin luz propia. La luz que tienen, ilumina piezas abordando cada rincón en que se halle el CAOS y el PANICO. Esta luz, nace de su mente dibujada en croquis improvisados. Sinápsis culiás inexistentes y ron cola por todos lados.

Su cuerpo, danza, como una perra atropellada y descaderada, que gira en trompos, sobre el asfalto, esperando al próximo auto, que terminará la tarea del primero. Y más aún, las afortunadas (no por la fran valenzuela) tienen un perro o perra que arriesgando su vida, las arrastran a un costado de la berma (algún día interrogué con el cuestionario para aprender a conducir y matar perros), y es en la berma dónde el perro auxiliar realiza el rito de despedida. Aquél noble gesto fúnebre, mirando hacia el cielo y llorando (como lloran los perros), es grandioso a tal punto que lame su rostro (de perro muerto), para revivirlo. Pasan horas y aún acompaña al cadáver, sufriendo como lo haría un humano.

Son las almas solitarias, que sufren de egocéntricas y malparidas (casi como yo), que aún sin ser descaderas y muertas, ni tampoco siendo el perro sepulturero, lloran y sufren por webás (no, no soy solitario).

Me gustaría pedirle a alguien más experto, si podría narrar.... cómo sería ese sufrimiento de perro (no de perrin), sería capaz de apostar mi otra pierna, o mmmhhh, no sé, algo que valga, pero en fín... cualquiera cosa, porque esa descripción-narración debe (o tiene que ser), la más triste en los cuadros dramáticos. Más incluso, que maría sosteniendo el cuerpo muerto de Jesús, más que esa escena national geographic en que un hipopótamo trata de revivir a una gacela tipo o estilo bambi . Más que príamo sosteniendo el cuerpo de héctor, que fue arrastrado por Aquiles (bailo yo).

en fin

Hoy no se fía, mañana tampoco.

Hímbécíl

Réquiem

Travel, réquiem.

Era Santiago centro, caluroso y sin viento, la plaza Brasil está vacía y los edificios caen en mi espalda. Se da la orden general y las lágrimas nacen como una vertiente maulina. Barrio Brasil y las emociones impulsivas de la tierra anegada y abatida. Más allá de un juicio en base a premisas que tiene lógica, es un juicio ideológico barato…sobre el amor.

Un mal argumento, es un insulto y la poca capacidad de diálogo es una falta al patrón de conducta dialéctico.

No me lleno la boca con igualdad, ni con frases colectivistas clichés, pero es que el asfalto está tan caliente, que derrite la goma de mis zapatillas. Me hundo en el pavimento, para entrar a ese submundo de alcantarillas, sucio, depravado, triste y cuanto adjetivo calificativo quieran agregarle, pero es un mundo real y sincero, donde sí existe libertad, sin discursos preelaborados sobre una equidad ilusoria y sin palabras mal pronunciadas.

Así es...

¿Éxito?

¿Éxito?

¿No es acaso lo que todos en sus cinco sentidos desean de forma casi compulsiva? (algunos juran de güata, como los gitanos, homosexuales y Dios que tienen un sentido)

En lo personal, deseo entre muchas otras cosas, una oficina en medio de una biblioteca y una casa con parlantes en cada rincón. Si a final de cuentas, por pobre que sea (o seamos) conocemos lo High (jai) (los de arri'a son terrible jai) y peor aún deseamos cosas jai o de algún modo aspiramos, ya sea materiales o dinero para pagar causas tan nobles como la universidad, que dará a luz a un pobre con buena ortografía. Como sea, prefiero usar esa frase para todo: La High Definition, para ver televisión, una película o escribir con finas plumas parker.

Porqué tenemos que diferenciar el lujo del buen gusto. Julio Isamit, el waton pingüino que otrora quería cambiar la educación chilena, ahora es una especie de líder poco carismático y obeso mórbido (es un dato digno de mencionar; ¿Qué sucede, si nuestro futuro líder, se come toda la comida en tiempos de hambruna?), de un grupo de niños UDI y RN que quieren aprender, como dijo textualmente nuestro sobrealimentado referente juvenil: "En grupos pequeños" (o sea excluyente). En resumen, nuestro niño mimado y bien vestido gordo querendón, a sus 19 años tiene una oficina en plaza Italia (envidiable (lo admito y qué)) y viste poleras con "cuellito" y pantalones planchados por una peruana que sueña con ver desnudo, a ya nuestro destartalado referente de la comida rápida. Ahora avocándome a su oficina (no se olviden que la envidio (motivo de éste texto)) que por cierto es pequeña y mal diseñada, debe tener una colección ordinaria en la biblioteca que luce todos los tomos de la biblia en audiolibros y los demás deben ser manuales de masturbación religiosa (“Aprenda a como masturbar a un cura, bajo la sotana”). Esta oficina debe ser financiada por algún partido político o perfectamente por el IES, para quienes desconozcan de esta institución, es el Instituto de estudios de la sociedad, “algo” que funciona como un futuro centro opus dei, financiadora de campañas de centros de alumnos y además de extirpadores del deseo sexual por mujeres del prójimo.

Julio Isamit dijo que el estaba en contra del aborto, porque creía que la mejor forma (y más efectiva, sin duda) era la abstinencia. ¿Por qué habrá dicho esto, éste virginal gordo? Lo más probable es que desconozca el deseo carnal (y tenga testículos atrofiados, por no presentar barba y femeninos senos copa c) y que la única mujer por la que sienta devoción sea su madre, abuela, la virgen y las peludas nanas peruanas o simplemente sea gay.

¿Es acaso el éxito que busco? Una vida jugando al niño ejecutivo y malgastando mi pene untándolo en mayonesa saturándolo de grasa, una oficina de colores afeminados, bibliotecas autocensuradas y poleras “con cuellito” manchadas en el almuerzo por no saber comer y apoyar los senos en una mesa de alerce.

La envidia es un sentimiento, totalmente humano y no tengo razón por ocultarla. Me gustaría tener mi oficina ajena de todo y tener la independencia de poder pensar y trabajar en soledad. Quizá eso le falte a Julito, una tarde pensando en el retrógrado discurso político que ha elaborado, como jugando al señor fascista.

Y he aquí la madre del cordero o la gran disyuntiva; ¿Suntuosidad versus gustos refinados? Definitivamente acá hay una suntuosidad innecesaria (aunque justifica la ubicación de la oficina, porque le queda cerca de la “u” y debe serlo, debe costarle caminar así), suntuosidad que roza lo fetichista, sadomasoquista y de las perversiones más grandes que pudiesen pisar aquella oficina.

LIBERTAD

John Wilmot.

All my past life.

All my past life is mine no more,
The flying hours are gone,
Like transitory dreams given o'er,
Whose images are kept in store
By memory alone.

What ever is to come is not,
How can it then be mine?
The present moment's all my lot,
And that as fast as it is got,
Phyllis, is wholly thine.

Then talk not of inconstancy,
False hearts, and broken vows,
Ii, by miracle, can be,
This live-long minute true to thee,
'Tis all that heaven allows.

"Las horas de vuelo se han ido."

Sé que por ahora me esperas,
y en los largos pasos del tiempo,
me irás olvidando.

Cómo levantarme de esta tumba?
para complacerte con mi canto
para brindar mi mano,
junto a tu solitaria caminata.

Otro, de seguro se adelantará,
dejándome atrás,
enamorada de seguro estarás,
entregando tu libertad,
a otro; quiera o no,
el dueño de tus emociones.

Aquel libertino,
que tiñe los puños con tinta,
roja, azul y negra
y además entrega su pene,
envuelto en brillante papel,
es quién me guía.
Luz, cámara y acción.

Música liberadora-

Una gran ciudad, de fríos bloques que aspiran tocar el cielo, con grandes subterráneos que esperan tocar el infierno. Nosotros simples inútiles, en medio de la bipolaridad del poder, sólo atesoramos dinero, recuerdos y otras cosas materiales.

A veces no nos damos cuenta, de nuestra misión encarnada en el sueño de una lágrima o simplemente caminar entro otros iguales a ti, por el resto de vida atesorando futilidades, con la estúpida incertidumbre de ir a la azotea o al subterráneo de aquel imponente edificio.

NOLOSË

Sentado en el lomo de una nota música viajo en un video clip, quizás de que comercial perdido en las ondas de señal abierta.

Algo me extermina poco a poco, sin poder comprender el decaimiento de mis fisuras, algo me culpa y pesa sobre mi espalda, algo me atormenta y no me deja respirar, algo alucinante, alusivo, alternativo, aluzinati.

Viajo por el sueño que me nubla hoy, y ahora.
Una fulminante mirada,
El disléxico sonido de mis palabras.
Veo entre conversaciones.


Un fulminante estrella.



Y el saco de huevas de roque, espera en fetal forma nuestro ingreso al mundo real.


Do you remenber.?


Cuando raul zurita sea castigado, por matarse a el mismo.





En el sueño, efímero de anoche, cuando ejecutábamos el beso lunar.
Y yo paseaba en bicicleta por tus piercing.
Yo buscaba la maldad de tus miradas,
Tú buscabas mi pene.




Tú buscabas en el umbral,
Mis surcos-
Tú buscabas.

Reflecciones misantrópicas-

Es idiota pedir algo para fin de año.

Quizás una de las cosas que escasea en Chile es la sinceridad, pero que más decir con respecto a este tema. Lo cual lleva a tener innumerables peleas, sobre lo que realmente es el comportamiento humano en lo que refiere a sus reacciones contextualizadas.

Los balances son idioteces y hace perfectamente un año, publiqué uno que bordea la hiperventilación.

Las ideas con respecto a los astros, son idiotas.

Alabar a una persona en especial por la mísera y falsa compañía entregada durante el año, es idiota.

Los héroes en nuestras vidas no tienen reconocimiento, sabemos perfectamente quienes están ahí, cuando uno los necesita.

Las rutinas de fin de año para la suerte son idiotas.

No le resto mérito a la suerte buena o mala, pero uno es el forjador de un parte aunque ínfima de su porvenir.

Las fiestas de fin de año, son un escape, que es muy bien recibido.

Las personas tienen dos opciones, una sería seguir viviendo de forma muy tranquila, rodeada de idiotas rutinarios, artistas insensibles, televisión, estudiando para ganar plata.

La siguiente sería desprenderse de esa fantasía que es muy reconfortante, y empezar a realmente vivir su vida.

Cada uno sabe que es lo que más desea, algunos pueden decir: Estudiar y ayudar económicamente a mis padres.

Pero no les creo, pues no han tenido la instancia de meditación que les permita saber cual es su leyenda personal, como dice el aweonao de Paulo Cohelo.

En lo personal, este año seguirá siendo igual que los pasado, desarrollaré crecimiento personal, quizá logre buenos puntajes en la psu, quizá encuentre un amor.

Son banalidades, no racionales.

Y finalmente decir que seguiré siendo igual con la gente que quiero y me doy el lujo de nombrarlos acá.

Las camilas, la carolina, la kalu, el Ariel, quizá willy.

La familia, algunos.

El tomy.

El año que sea, hay que disfrutarlo

Madre.

Hoy la tristeza de los crudos recuerdos de infancia, hasta ahora borrada de mi sistema, ha vuelto a emerger como un karma presente y siempre vivo.

Cuando vuelven, soy capaz de volver la protectora forma fetal y olvidarme de todo, pensando únicamente en destrozar rostros y agradecer con una leve sonrisa a mi gente.

No tengo gente.

La sumisión de mi madre, mi fortuito viaje en otoño, la sangre paternal perdiéndose entre sábanas blancas y sondas.
Mi hermano en camino, y una déspota abuela con su pie, sobre el debilitado rostro sangriento de mi madre.
Mis inocentes palabras traídas al ahora por mi madre que recuerda tiempos peores.
Me rompe el esquema, me hace odiar y amar.
Mi vestimenta, mi parkita roja, mis lugares recorridos, la pena que sintió al verme partir y las ganas de correr y parar al mundo para volver a tomarme entre sus brazos, para que jamás le vuelva a preguntar por que llora.

Mi madre, luchadora y con una triste mirada que sólo se compara, con aquel semblante mapuche.
El paso del tiempo, es algo que nunca más volverá a causarnos tormentos a mi madre y a mí.
Son capítulos donde un te amo de parte mía aún no ha surgido.

No quiero volver a ver el rostro abatido por el sufrimiento que sólo tú y yo conocemos madre.

Hoy.

Instancias.

A ratos pienso que estoy vacio.
A ratos pienso que estoy lleno de ideas.
A ratos pienso que todo es imposible.
A ratos pienso que todo es una ganga.
A ratos pienso que mi vida es una pesadilla
A ratos pienso que es un sueño.
A ratos pienso que despierto.
A ratos pienso en tí.
A ratos en historia.
A ratos en arcoiris y en caricias inexistentes.
A ratos pienso que tu me quisiste.
A ratos pienso en maldecir a dios, con minúscula.




A ratos pienso en volver a ser cínico y no tener más problemas.
A ratos pienso en salir esta tarde y no volver.
A ratos pienso en desistir.
A ratos pienso en nada.







Mis Zapatillas.
Llantos, odios, deseos de golpearme, deseos de escupirme, y deseos de no verme en la faz de la tierra.
Eso provoco ahora.

Davi.

así es la vida.





unos rien, otros lloran.
unos aman, otros odian.
unos acompañan, otros en soledad cantan.
unos hablan con gente, otros hablan ellos mismos.








yó.?
nosé.
creo qe muero. aún estoy vivo.!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
sabes mi celular, mi mail, mi punto g, mis surcos y caminos.

Adios.

No sé nada.

Tengo la necesidad de una amistad, de alguien que me entienda sin preguntar.

Pero n0 existe, aquello que describo.
Como impreganar en este texto, que nadie lee, que lloro de pena por algo realmente insignificante para ojos ajenos.
Lloro de pena, de no poder levantarme después de haberme caído.
Nadie me entiende.


Adios.

La importancia de muchas cosas.

La importancia de los trazos dibujados con mi lapiz.
Lo pequeño y extensos que son algunos.



La importancia y sincera entrega que tienen en esa hoja de papel para mi.

Para tu necesidad de trazos largos y esbeltos o sin sentidos.
Dibujados por un pluma de oro, no significan nada,

El metro.

Historias por millones, amores en intentos de amar.
Gente que vive escondida.
Gente que no se esconde, que miente, rie y llora.
No por los demás que caen y son triturados, sino por ellos mismos, pues su ego-

Es capaz de improvisar hasta las más terribles lamentaciones.

Cuando el sentido no está presente

Cuando mi equilibrio quebratado está,
sé ante todo que mi cuerpo en una feria de baratijas,
se regala.

Como a los cachorros llenos de pulgas.
Sé también que pierdo protagonismo
en el libro que yo mismo escribo al weon llamado roque.


Roque es distinto.


Carnalmente extraña, sentimentalmente casi ama.

No quiero piedad de nadie.
Menos de tí.





El equilibrio permutado por un fracaso espiritual sexual femenino.

Buscando defectos y contradicciones en tu ser y actuar.

El cigarro ha ganado nuevamente.










Mi cabeza rasurada.

















Sueños desfigurados, infantes ignorantes, flores sin olor.


Monjas calientes.


Infidelidad.
Hogares destruidos.
Incestos.













Mortandad.




Lucha de egos.

No dejes que te lleven.

Hay un poema, de una poetiza que se llama Clara María.
Desconozco datos de ella, por que el único libro que tengo es una reliquia.
La cuestión es que ella tiene un poema que finaliza con la idea existencial de que morirás y de lo único que fuiste capaz de aferrarte fue a un tonto ideal.

Así es como veo a mi alrededor, rodeado de superficialidad, distorsionado por el alcohol, drogas (que no son tan malas), capitalismo y sínico comunismo, sobre especulación económicas, pendejos tontos con carencias afectivas (mal llamadas tribus urbanas), corrupción, burocracia, pobreza, infidelidad.


Y yo con una pata mala, para poder impedir algunas de las cosas nombradas.
Aunque cuando puedo hostigo a alguien por msn, me burlo de quien puedo y psicoanalizo a quien sea.-


La semana santa me ha hecho reflexionar en compañía de alguna excitante presencia divina.
Esto no lo lee nadie, así que no hay comunicación, ni receptor.

Manifiesto 2.

Con lágrimas.

Manifiesto 2.

Yo no escribo por escribir, menos por que tenga bonita letra y el vocabulario mas adecuado, yo no escribo para parecerme a otros que escriben.

Escribo por que mi lápiz y pluma son hermosas de verdad, me transformo en un ave fénix capaz de guiarlos a todos ustedes. Distinto es para mí caminar entre ustdes y ver en potencias elevadas al número infinito todo lo que pueden hacer y crear, pero más que adjuntar una crítica quiero enmendar nuestro rumbo, no quiero gritarles en el rostro escupiendo saliva teñida de rojo, quiero que seamos sensibles.


Cuando camino entre ustedes, veo sueños magníficos, como el de estudiar, tener autos, casas y una gran lista de cosas materiales, pero cada cierto tiempo veo sueños magníficos, como una proyección sobre nuestras cabezas en 3D en forma de triángulos invertidos que mustran mundos mejores, donde pintar sobre las sábanas y paredes es un mandamiento, donde tocar la guitarra es tradición y después de la hora del té compartir algún libro sea la ley de protección de la democracia.

Salgas de tu casa y que te ataque una atmosfera de tranquilidad, paz y ese olor a papel, pintura mezclado con el acorde de un joven soñador.

Yo no escribo por escribir, menos para ser conocido y sé que jamás lo lograré, por que mi sueño, mi único sueño, no es que seamos todos iguales y que desaparezca la pobreza de un día para otro, mi gran sueño es que todo chile sueñe igual que yo, que las mentes se unan y formemos de nuestras calles, coloridas almas en un museo viviente.

Para leer con los ojos cerrados.

La pena me envuelve como una manta al abuelo que duerme en esta esquina, como una guitarra sin cuerdas a la pareja Jara - Parra, como el campo en sequía, como a los jóvenes los envuelve un tornado de humo verde, que los neutraliza para toda la vida-


Como me envuelve esta pena, hasta lanzarme sobre sábanas blancas y desear el fin de todo. Preso de esta pena, pienso que soy retrasado y que debería haber nacido 50 años atrás.

Surge la luz de los ojos, en el brillar de la guitarra en sus cuerdas relucientes de mierda y sangre. Dedos gruesos son los que tocan, partidos por el frío y la tierra. Una tonada singular con olor a barro y a pan amasado dentro del cemento santiaguino.

No mueras, por que si lo haces, no habrá radio, mp3, dvd o tocadiscos digno de hacerte sonar.

Como una buena y bien bailada cueca vivimos, afirmandonos de la tierra al morir, hasta desgarrarla, como la cuchara de palo a la negra olla en el fogata-









La lluvia y el sol me entierran, en esta caravana de dolor.