La vida.

Quiero retroceder el tiempo, ir más allá de lo físicamente posible y desaparecer. El norte de los sueños ha cambiado, la vida se hace compleja.... todo cambió.

Quiero escapar.

Las cuecas.

Las cuecas del peda?!
Qué ironía!

Institucionalizada entre comillas, por el decreto dictado en la junta en 1974. NO DICE NADA, de por sí sóla es una expresión del pueblo chileno, pero su estúpida sincronía de baile del 8 y la media luna, luego el escobillado y el zapateo es bourdo. Es un escupitajo para las tradiciones del norte y sur de chile.

Ese ideal posmoderno, que fluye en el peda, destructora de estructura tradicionales es la más completa contradicción cuando se refugian en un baile y tradiciones impuestas... se subyugan igual que todos los que van al mall. CAMBIARIA si realizaran una jornada de recuperación de las tradiciones etnicas... pero no; que hacen los niñitos sociales? se embriagan con vino barato y escuchan los "viva chile", con que terminan las cuecas...


Ese chile que tanto critican, que tanto destrozan... sin quererlo, fomentan la mierda de estructura en la que estamos inmersos. Hay actos simbólicos, como sabotear las cuecas, que serían mas valorados que tirar una piedra... pero qué importa? si es la instancia para tomar...

No soy anarkista ni comunista radicalizado, soy un observador, que busca las inconsecuencias más inimaginables.

Pero qué mas da?

son todos así... (el peda, lugar de mentes revolucionarias, cuek, todos niñitos que juegan a jugar al shuuer social!

Rutina (del los) solitaria (os)

En algunas casas vacías, sin vino, caricias, sexo y sin amor, está en un lugar privilegiado; LA RADIO (y no por radiohead), sino porqué es, quien nunca calla y quien siempre acompaña. Hay pocos muebles, quizá muchos libros, mucha fruta, algunos ceniceros, ropa desordenada y sobretodo algo que llama la atención; un cuchillo, una cuchara sopera y una para el té y postres, un tenedor, un plato y muchas sopasparauno. Hay además diarios, puzzles, sodokus, un computador portátil o PC, que conecta al mundo exterior y desahoga las emociones instantáneas.

Aunque nadie lo crea, en estos lugares, transitan almas, sin luz propia. La luz que tienen, ilumina piezas abordando cada rincón en que se halle el CAOS y el PANICO. Esta luz, nace de su mente dibujada en croquis improvisados. Sinápsis culiás inexistentes y ron cola por todos lados.

Su cuerpo, danza, como una perra atropellada y descaderada, que gira en trompos, sobre el asfalto, esperando al próximo auto, que terminará la tarea del primero. Y más aún, las afortunadas (no por la fran valenzuela) tienen un perro o perra que arriesgando su vida, las arrastran a un costado de la berma (algún día interrogué con el cuestionario para aprender a conducir y matar perros), y es en la berma dónde el perro auxiliar realiza el rito de despedida. Aquél noble gesto fúnebre, mirando hacia el cielo y llorando (como lloran los perros), es grandioso a tal punto que lame su rostro (de perro muerto), para revivirlo. Pasan horas y aún acompaña al cadáver, sufriendo como lo haría un humano.

Son las almas solitarias, que sufren de egocéntricas y malparidas (casi como yo), que aún sin ser descaderas y muertas, ni tampoco siendo el perro sepulturero, lloran y sufren por webás (no, no soy solitario).

Me gustaría pedirle a alguien más experto, si podría narrar.... cómo sería ese sufrimiento de perro (no de perrin), sería capaz de apostar mi otra pierna, o mmmhhh, no sé, algo que valga, pero en fín... cualquiera cosa, porque esa descripción-narración debe (o tiene que ser), la más triste en los cuadros dramáticos. Más incluso, que maría sosteniendo el cuerpo muerto de Jesús, más que esa escena national geographic en que un hipopótamo trata de revivir a una gacela tipo o estilo bambi . Más que príamo sosteniendo el cuerpo de héctor, que fue arrastrado por Aquiles (bailo yo).

en fin

Hoy no se fía, mañana tampoco.

Hímbécíl

END of the mi

Siempre he querido ser parte de un proceso apocalíptico, o a lo menos eso presiento que pasará. Me definiría mis cuestionamientos existenciales, me enfrentaría a lo desconocido. Frente a frente a lo irremediable.

Entonces dije; "me gustaría que quedara la kagá, con la crisis económica, que todo se derrumbara; escasez, inflación, capitales quebrados" entonces me respondieron; "tú creís que la crisis la sufrirían todos?, los grandes capitales se declaran en quiebra y se llevan varios millones de dólares, la crisis la sufre el pueblo. lamentablemente el mercado no se autoregulan, hay un par de manos detrás "

Y las guerras, son por puras webás, las crisis económicas son para redistribuir la riqueza. Nosotros a la deriva.
Podría llegar cualquiera wea a la tierra, para que se gasten millones en refugios o salidas del planeta y así nos dejen solos, sin dinero, con trueque, comiendo mierda, pero más cerca de la felicidad

Réquiem

Travel, réquiem.

Era Santiago centro, caluroso y sin viento, la plaza Brasil está vacía y los edificios caen en mi espalda. Se da la orden general y las lágrimas nacen como una vertiente maulina. Barrio Brasil y las emociones impulsivas de la tierra anegada y abatida. Más allá de un juicio en base a premisas que tiene lógica, es un juicio ideológico barato…sobre el amor.

Un mal argumento, es un insulto y la poca capacidad de diálogo es una falta al patrón de conducta dialéctico.

No me lleno la boca con igualdad, ni con frases colectivistas clichés, pero es que el asfalto está tan caliente, que derrite la goma de mis zapatillas. Me hundo en el pavimento, para entrar a ese submundo de alcantarillas, sucio, depravado, triste y cuanto adjetivo calificativo quieran agregarle, pero es un mundo real y sincero, donde sí existe libertad, sin discursos preelaborados sobre una equidad ilusoria y sin palabras mal pronunciadas.

Así es...

y weá... umce.

Son cientos o decenas de ideas en mi mente, a veces logro sintetizar alguna en compañía de javier. Pero en la mayor parte de los casos, como que nada me deja respirar y hago un balance más que positivo.

Me cuesta hacer algún tipo de esfuerzo para socializar, pero con otros la cuestión se fue dando sola, hasta el punto de hablar de la muerte. Me cuesta eliminar barreras, no ser pesado y a veces autocensurar comentarios sexistas en frente de todo el curso o sección. A veces todo es una lucha con mi ego.

El recibimiento ha sido cálido y me cago de la risa con algunos de los más viejos. Ahora en estos momentos me siento estúpido al estar explicando cuestiones a la nada, a un muro culiao, pero por dentro de la casa, sin ser mostrado a la opinión pública.

La cuestión social del peda, no sé, me erizo cuando recuerdo frases clichés como; "El pueblo unido jamás será vencido" y pienso inmediatamente que no estoy de acuerdo con ese tipo de manifestaciones "casi violentas", el problema abarca millones de temas de trasfondo, que al parecer la masa, olvida al momento de capear clases. Hay esferas tan duras que una manifestación sólo hará que se confirme y reafirme la esfera a la que en 100 en años de manifestaciones no se ha llegado. Padres, alumnos, cultura popular, ¿Chile quiere obreros?, calidad docente y un sinfin de cosas. Con una manifestación, sólo se preocupan de los problemas, sin seguir al siguiente paso que sería la resolución de los problemas. Es como la razón social de mi elección, las mentes se cambian con años de buena formación constante. He ahí la cuestión de la inconsistencia de las manifestaciones.

Pero ahora, quién hace algo para cambiar las cosas?

Nadie, y muy en el fondo de mis pensamientos, agradezco que de cierto modo, algunos pataleen y luchen por causas ya perdidas, demostrando que hay gente que no es conformista y que quiere cambiar las cosas ahora ya! ¿A CAMBIO DE QUÉ? de algunos ramos perdidos, la fuerza juvenil agotada y de un defraudamiento que poco a poco te llevará a ser un vegetal o materia inerte de la sociedad.

Somo tresmil huevones, cómo no podremos hacer algo más constructivo que pasar discutiendo qué tipo de asamblea queremos, y si habrá paros que ya se programan en el calendario académico.

Somos un grupo culiao hermoso, pero de qué sirve si todo éste torrente está mal encausado y al final el rio no llegará nunca al mar.

No sé como continuar, es uno más, de los textos sin sentido.

Tengo ganas de llorar y la wea que escribí no me satisface, no escribí nada de lo que siento, de lo que mis emociones dictan y puta mi escudo está débil.

Ser feliz.

Es un derecho de pocos y de muchos que lo aparentan. Injusta vida, con frases clichés como; "a veces se gana y a veces se pierde". Me conformo con tan poco, desplazando sueños que cualquiera tendría en primer plano. Tan sólo me conformo con...

IMAGINATION

En un lugar sin importancia; pasto, hamacas, camas sintéticas, de agua o seda y sobre arena del mar sueño contigo.
Con minifalda, jeans o desnuda, hago que seas mía en cuadros masturbatorios, finos telares sobre mi mente, aumentan las sinapsis y la orden hormonal del amor se activa al instante. Reniego no estar contigo, en frases clichés como: sé que podría haber sido feliz contigo.
Proyecto la felicidad, sobre mi almohada, mi bastón y cubrecamas, renace el olor a ti. Ese que expeles cuando me dices; sí, iría.

Soñamos e imaginamos; campo, chimeneas y tiempo para nosotros. La tranquilidad y silencio, cubre tus calzones y mi pene, en gritos "lobezcos" a la luz ingrata de la luna. Noches estrelladas y cigarros que fumar.

Duermo porfin en paz, cierro los ojos, después de porlomenos soñar que me amas.

¿Éxito?

¿Éxito?

¿No es acaso lo que todos en sus cinco sentidos desean de forma casi compulsiva? (algunos juran de güata, como los gitanos, homosexuales y Dios que tienen un sentido)

En lo personal, deseo entre muchas otras cosas, una oficina en medio de una biblioteca y una casa con parlantes en cada rincón. Si a final de cuentas, por pobre que sea (o seamos) conocemos lo High (jai) (los de arri'a son terrible jai) y peor aún deseamos cosas jai o de algún modo aspiramos, ya sea materiales o dinero para pagar causas tan nobles como la universidad, que dará a luz a un pobre con buena ortografía. Como sea, prefiero usar esa frase para todo: La High Definition, para ver televisión, una película o escribir con finas plumas parker.

Porqué tenemos que diferenciar el lujo del buen gusto. Julio Isamit, el waton pingüino que otrora quería cambiar la educación chilena, ahora es una especie de líder poco carismático y obeso mórbido (es un dato digno de mencionar; ¿Qué sucede, si nuestro futuro líder, se come toda la comida en tiempos de hambruna?), de un grupo de niños UDI y RN que quieren aprender, como dijo textualmente nuestro sobrealimentado referente juvenil: "En grupos pequeños" (o sea excluyente). En resumen, nuestro niño mimado y bien vestido gordo querendón, a sus 19 años tiene una oficina en plaza Italia (envidiable (lo admito y qué)) y viste poleras con "cuellito" y pantalones planchados por una peruana que sueña con ver desnudo, a ya nuestro destartalado referente de la comida rápida. Ahora avocándome a su oficina (no se olviden que la envidio (motivo de éste texto)) que por cierto es pequeña y mal diseñada, debe tener una colección ordinaria en la biblioteca que luce todos los tomos de la biblia en audiolibros y los demás deben ser manuales de masturbación religiosa (“Aprenda a como masturbar a un cura, bajo la sotana”). Esta oficina debe ser financiada por algún partido político o perfectamente por el IES, para quienes desconozcan de esta institución, es el Instituto de estudios de la sociedad, “algo” que funciona como un futuro centro opus dei, financiadora de campañas de centros de alumnos y además de extirpadores del deseo sexual por mujeres del prójimo.

Julio Isamit dijo que el estaba en contra del aborto, porque creía que la mejor forma (y más efectiva, sin duda) era la abstinencia. ¿Por qué habrá dicho esto, éste virginal gordo? Lo más probable es que desconozca el deseo carnal (y tenga testículos atrofiados, por no presentar barba y femeninos senos copa c) y que la única mujer por la que sienta devoción sea su madre, abuela, la virgen y las peludas nanas peruanas o simplemente sea gay.

¿Es acaso el éxito que busco? Una vida jugando al niño ejecutivo y malgastando mi pene untándolo en mayonesa saturándolo de grasa, una oficina de colores afeminados, bibliotecas autocensuradas y poleras “con cuellito” manchadas en el almuerzo por no saber comer y apoyar los senos en una mesa de alerce.

La envidia es un sentimiento, totalmente humano y no tengo razón por ocultarla. Me gustaría tener mi oficina ajena de todo y tener la independencia de poder pensar y trabajar en soledad. Quizá eso le falte a Julito, una tarde pensando en el retrógrado discurso político que ha elaborado, como jugando al señor fascista.

Y he aquí la madre del cordero o la gran disyuntiva; ¿Suntuosidad versus gustos refinados? Definitivamente acá hay una suntuosidad innecesaria (aunque justifica la ubicación de la oficina, porque le queda cerca de la “u” y debe serlo, debe costarle caminar así), suntuosidad que roza lo fetichista, sadomasoquista y de las perversiones más grandes que pudiesen pisar aquella oficina.

Gravity de John Mayer.

Tardes, noches, mañanas, medios días y amaneceres tristes.
Falta que llueva sólo para que fuesen de un estado a otro; de tristes a funestas.

Hoy no es hoy.

Hoy no es hoy.

Es una querida frase de hace dos años ( y que no había vuelto a repetir), no es propia. La leí un bolso de alguna carrerina (de javi carrera) en el metro. Me llamó tanto la atención, pues es como una divagación propia de días como los de hoy, que de madrugada, aparecen nebulosas (por decir lo menos).

Y sí, hoy no es hoy.

Es una abstracción irreal y de completa contradicción (antí tesis)

claro que es no es hoy.

y saben, sólo lo entiende Johann Sebastian Bach, con su Violin Concerto in A Minor, bwv 1041 (allegro assai)


de verdad perdóname, perdóname.
soy un maldito bastardo enfermo que aún ama.

ahhhhhhhhhhhhhhhh hasta cuando?

Me sacudió.

19/12/08

Fue así de terrible, me sacudió el recuerdo de varias. No sé si es por andar necesitado de eso que ustedes idolatran.
Pero más me sacudió el recuerdo tuyo, atormentándome en las noches que siguieron al intento de suicidio.

Luego me calmó el sonido de Sarah McLachlan, cn su cover de Blackbird, un pito y una piscola.

El insomnio me atacó casi como a fredo y describiéndolo de la misma forma; piedra en el pecho, que a ratos de ingravidez pareciera que no pesa nada, pero esos movimientos gravitatorios son tan impredecibles como la manera que tenéis de hablarme los días viernes, por teléfono, mientras buscamos un panorama, para no terminar ebrios y revolcándonos como dos perros pegados.

A ratos pienso que sería mejor no tener gravedad y que todos salgamos disparados al espacio, esa misma idea la pinté en el patio de mi casa, quedó un aceptable mural...

She Moves In Her Own Way

¿Por qué ella se mueve

en mi camino?

Se invita sola,

a mis sueños pervertidos…

lunares y solares,

en lunes y domingos.

La masturbación parece casi...

bueno casi, casi..

sexo del real.

El estruendo nuclear,

del chocolate y la aceitosa almendra reventando en tu boca,

estremecen a mi escroto,

en esa sirena típica de la vulgar alerta,

enfilando mis espermatozoides

y preparando las glándulas.

Cowper prepara la pista de lanzamiento…

(algo la obstruye (el bóxer))

Encuentra la salida…

(hacia el muslo derecho,

o también el marrueco,

lugar de fuga involuntaria)

Me tomas la mano, como una cortesana, de esas trilingües:

gimes en inglés,

respiras como una francesa mal oliente,

tomas al prisionero, asfixiándolo en un plástico forense espermicida…

Igual que las de sex and the city,

con un cartel martillado con afeitadoras,

que dice en su bello púbico:

“SOY FEMINISTA, SERÍA LESBIANA,

PERO AMO TANTO AL PICO”

Entonces, sigues degustando

el fino chocolate.

endorfinizo* hasta mis uñas,

me adelanto al beso y me dice:

“SÓLO AMIGOS, OK”

Por cruzarte en mí camino,

Te disparé igual no más,

a tú vestido preferido…

Luchando mis espermatozoides,

entre polyester y algodón,

calzones y caderas,

de cadenas multinacionales.

Amortájame con tus calzones

Amortájame con tus calzones
Cúbreme con tu cuerpo
y sobre todo con tus calzoncitos…

Tu canción me teletransporta,
a tus calzoncitos de algodón y polyester.

Bailemos un jazz,
sé que suena complicado,
pero podemos bailar en una cama,
en una típica escena de película erótica.

Cúbreme y ahórrame el tormento,
lame mi cuello infantil y apágame la luz,
rasguña mi espalda,
pequeña ninfa de mis sueños.

Tus calzones, que otro infeliz huele,
ayúdame, por el amor de tu madre o de dios, o de Hitler o del diablo
sin voz ni manos,
¿Cómo te digo que te amo?

Comprende esta tortura,
de mutilación constante de mi pene y mi alma y mi cerebro y el parásito de amor
que come mis entrañas.

Podría morir por ti.
I could die for you,
¿Lo sabías?
Bueno ahora lo sabes.

¿Puedes llamar cuando tengas esto?
call me when you gets this,
perdóname,
perdóname,

Mensaje.

Me alegro que lo tenga negro. xd

no, no, no
nunca pensé en decir esto; pero hasta me siento más tranquilo y liberado, en saber que uno de los dos, encontró aquello, eso mismo de las polillas.

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Si llego a tener familia, les repetiré a mis hijos; que si llego a morir en forma no cuerda (demencia senil), no me abandonen. Sólo que me sigan la corriente todo el rato, pa puro hacerme reír.

La demencia senil es el vuelto de la vida, como la jubilación, que si no la recibiste durante toda tu vida, se acumula la felicidad (se junta tanta, tanta, pero tanta) que se desborda en un débil cuerpecito arrugado.

Me sentí limpio.

Hoy dije; es bacan estar así (sin drogas naturales), pero como dice Radrigan: "los días de fiesta, me duele má pa entro la pena"

A veces se vira (sha), y también vuelve (como el pródigo hijo homosexual) (yegua)

Shogun dice:

"Te encontré, te perdí... y ahora no me importa verme lejos.
Me da vergüenza sonreír, me da vergüenza ser feliz."