Gigantes hasta siempre (por ahora)

Monstruo de papel.


Qué tristeza me invade

Y ese afán por querer retratarlo todo.

sí, me duele, qué una y otra vez, otros se lleven el premio, sólamente por tener "Esencia o ángel", como el dios (shhh... dios culiao) que se lleva todos los créditos siempre. Siempre el idiota, el enceguecido, el tonto, el ignorante es el feliz.

nunca soy yo el elegido, no puedo negar que no lo deseo, pero está siempre ese pesimismo de mierda que me dice al oído: No eres nadie, eres un grano de arena, que se aferra a un ano peludo después de un día en la playa... eres un grano, que luego de una resfregada, se va por el desagüe.

Tomo la cámara, de fotos digitales.
y te meto el foco por el hocico.

capturo tu cerebro drogado de amor, frases culiás clichés y con canales infectados de marigüana.

mátense en su mundo de ideales!

Rutina (del los) solitaria (os)

En algunas casas vacías, sin vino, caricias, sexo y sin amor, está en un lugar privilegiado; LA RADIO (y no por radiohead), sino porqué es, quien nunca calla y quien siempre acompaña. Hay pocos muebles, quizá muchos libros, mucha fruta, algunos ceniceros, ropa desordenada y sobretodo algo que llama la atención; un cuchillo, una cuchara sopera y una para el té y postres, un tenedor, un plato y muchas sopasparauno. Hay además diarios, puzzles, sodokus, un computador portátil o PC, que conecta al mundo exterior y desahoga las emociones instantáneas.

Aunque nadie lo crea, en estos lugares, transitan almas, sin luz propia. La luz que tienen, ilumina piezas abordando cada rincón en que se halle el CAOS y el PANICO. Esta luz, nace de su mente dibujada en croquis improvisados. Sinápsis culiás inexistentes y ron cola por todos lados.

Su cuerpo, danza, como una perra atropellada y descaderada, que gira en trompos, sobre el asfalto, esperando al próximo auto, que terminará la tarea del primero. Y más aún, las afortunadas (no por la fran valenzuela) tienen un perro o perra que arriesgando su vida, las arrastran a un costado de la berma (algún día interrogué con el cuestionario para aprender a conducir y matar perros), y es en la berma dónde el perro auxiliar realiza el rito de despedida. Aquél noble gesto fúnebre, mirando hacia el cielo y llorando (como lloran los perros), es grandioso a tal punto que lame su rostro (de perro muerto), para revivirlo. Pasan horas y aún acompaña al cadáver, sufriendo como lo haría un humano.

Son las almas solitarias, que sufren de egocéntricas y malparidas (casi como yo), que aún sin ser descaderas y muertas, ni tampoco siendo el perro sepulturero, lloran y sufren por webás (no, no soy solitario).

Me gustaría pedirle a alguien más experto, si podría narrar.... cómo sería ese sufrimiento de perro (no de perrin), sería capaz de apostar mi otra pierna, o mmmhhh, no sé, algo que valga, pero en fín... cualquiera cosa, porque esa descripción-narración debe (o tiene que ser), la más triste en los cuadros dramáticos. Más incluso, que maría sosteniendo el cuerpo muerto de Jesús, más que esa escena national geographic en que un hipopótamo trata de revivir a una gacela tipo o estilo bambi . Más que príamo sosteniendo el cuerpo de héctor, que fue arrastrado por Aquiles (bailo yo).

en fin

Hoy no se fía, mañana tampoco.

Hímbécíl

OH darling

Hey .. you’ve got to hide your love away

Casi creí que trataba de magia, en esas tardes de calor sofocante, en que no hay monedas para helados de cien pesos ni menos para lucky’once de sietecincuenta, un pequeño estertor de viento se dirigía a la casa. Lo ví venir, movió los cables del poste, luego las ramas de dos árboles y en su agonía entró a la casa, recorrió la habitación, desplazando al humo de tabaco e inundó la biblioteca, levantando una pequeña nota, un pequeño, frágil, insignificante papel. Sólo lo sentí caer y reventar el piso de la casa. Era tan pesado, que el sonido de la caída dañó mi vista, mi tacto y el gusto. Un trauma, un tek cerrado y la enfermera dice: “OH,QUE LE PASÓ A ÉSTE DESGRACIADO INFELIZ”.

Le doy un sorbo al vino blanco helado, cantando algún tema como Oh Darling, y veo ese papel colorido. Lo reconocí de inmediato y surgen enseguida, canciones como las de zero 7, en la línea de espera. Es increíble que el recuerdo aún me atormente. En días como los de hoy, en que karma pólice, será coreada por miles de chilenos. En días como hoy, en que la confusión nubla mi cabeza. Y no hay complicidad con mi mente, con frases de mierda en contra de la raza humana. Sólo quiero posarme en el pasto, encoger mis rodillas y llevarlas al pecho, para dormir. Entre fermentando, entre amando, entre recordando y llorando.

SINSENTIDOMANUSCRITO, POR ...RAMA AMAR

May mortaja

May conchetumadre.

igual al libro del javier, esta noche y mañana me dirán con certeza, qué es amor.
y si realmente es esto lo que siento

END of the mi

Siempre he querido ser parte de un proceso apocalíptico, o a lo menos eso presiento que pasará. Me definiría mis cuestionamientos existenciales, me enfrentaría a lo desconocido. Frente a frente a lo irremediable.

Entonces dije; "me gustaría que quedara la kagá, con la crisis económica, que todo se derrumbara; escasez, inflación, capitales quebrados" entonces me respondieron; "tú creís que la crisis la sufrirían todos?, los grandes capitales se declaran en quiebra y se llevan varios millones de dólares, la crisis la sufre el pueblo. lamentablemente el mercado no se autoregulan, hay un par de manos detrás "

Y las guerras, son por puras webás, las crisis económicas son para redistribuir la riqueza. Nosotros a la deriva.
Podría llegar cualquiera wea a la tierra, para que se gasten millones en refugios o salidas del planeta y así nos dejen solos, sin dinero, con trueque, comiendo mierda, pero más cerca de la felicidad

Mi sueño ha dictado.

Tengo que solucionarlo, ahora YA!

who will dance, on the floor?


Estabamos todos el parque, ese que tiene pasto a manchones, conversando. Yo, indiferente a todo, abstraído en mujeres desnudas o en pensamientos de dudosa procedencia, de esos que atentan a la moral y las buenas costumbres. Entonces estaba yo, así, hasta que me di cuenta que ELLA era cortejada por otro y luego todo se nubló. Sí, se nubló, me convertí en un árbol seco, inerte, madera que sirve para ser tallada y roca para ser pulida.
Ahí estaba, enfermo y desequilibrado, esparcido en el pasto, como parte del abono NO fertilizante. ¿Qué obtengo con remordimientos?

soy feo y qué!
soy casi frío y qué!
tengo bastón y qué!
No recuerdo los cumpleaños, ni hago regalos. No doy las buenas noches y me gusta conversar con otros. Soy un libertino poco celoso.

Entonces, veo que su trasero pasa de mano en mano, como el cacho de toro con chicha, como el último cigarro nocturno, como el sucio dinero.

Justo en ése punto en la historia, ( ése ) el innombrable, (aquél) momento, he despertado y muerto al mismo tiempo.

(tiempos y mujeres inventadas, que alimentan el alma)

Réquiem

Travel, réquiem.

Era Santiago centro, caluroso y sin viento, la plaza Brasil está vacía y los edificios caen en mi espalda. Se da la orden general y las lágrimas nacen como una vertiente maulina. Barrio Brasil y las emociones impulsivas de la tierra anegada y abatida. Más allá de un juicio en base a premisas que tiene lógica, es un juicio ideológico barato…sobre el amor.

Un mal argumento, es un insulto y la poca capacidad de diálogo es una falta al patrón de conducta dialéctico.

No me lleno la boca con igualdad, ni con frases colectivistas clichés, pero es que el asfalto está tan caliente, que derrite la goma de mis zapatillas. Me hundo en el pavimento, para entrar a ese submundo de alcantarillas, sucio, depravado, triste y cuanto adjetivo calificativo quieran agregarle, pero es un mundo real y sincero, donde sí existe libertad, sin discursos preelaborados sobre una equidad ilusoria y sin palabras mal pronunciadas.

Así es...

Tormento

Me gustaría dormir en tus pechos,
a merced de esa indómita luz,
que ciega nuestro amor.

Soy miserable,
de la miseria afectiva,
de un cigarro... día feliz,
de diez cigarros... día tormentoso.

Soy un niño que proyecta sueños en la noche,
que duerme y llora,
con la esperanza de amar.

y weá... umce.

Son cientos o decenas de ideas en mi mente, a veces logro sintetizar alguna en compañía de javier. Pero en la mayor parte de los casos, como que nada me deja respirar y hago un balance más que positivo.

Me cuesta hacer algún tipo de esfuerzo para socializar, pero con otros la cuestión se fue dando sola, hasta el punto de hablar de la muerte. Me cuesta eliminar barreras, no ser pesado y a veces autocensurar comentarios sexistas en frente de todo el curso o sección. A veces todo es una lucha con mi ego.

El recibimiento ha sido cálido y me cago de la risa con algunos de los más viejos. Ahora en estos momentos me siento estúpido al estar explicando cuestiones a la nada, a un muro culiao, pero por dentro de la casa, sin ser mostrado a la opinión pública.

La cuestión social del peda, no sé, me erizo cuando recuerdo frases clichés como; "El pueblo unido jamás será vencido" y pienso inmediatamente que no estoy de acuerdo con ese tipo de manifestaciones "casi violentas", el problema abarca millones de temas de trasfondo, que al parecer la masa, olvida al momento de capear clases. Hay esferas tan duras que una manifestación sólo hará que se confirme y reafirme la esfera a la que en 100 en años de manifestaciones no se ha llegado. Padres, alumnos, cultura popular, ¿Chile quiere obreros?, calidad docente y un sinfin de cosas. Con una manifestación, sólo se preocupan de los problemas, sin seguir al siguiente paso que sería la resolución de los problemas. Es como la razón social de mi elección, las mentes se cambian con años de buena formación constante. He ahí la cuestión de la inconsistencia de las manifestaciones.

Pero ahora, quién hace algo para cambiar las cosas?

Nadie, y muy en el fondo de mis pensamientos, agradezco que de cierto modo, algunos pataleen y luchen por causas ya perdidas, demostrando que hay gente que no es conformista y que quiere cambiar las cosas ahora ya! ¿A CAMBIO DE QUÉ? de algunos ramos perdidos, la fuerza juvenil agotada y de un defraudamiento que poco a poco te llevará a ser un vegetal o materia inerte de la sociedad.

Somo tresmil huevones, cómo no podremos hacer algo más constructivo que pasar discutiendo qué tipo de asamblea queremos, y si habrá paros que ya se programan en el calendario académico.

Somos un grupo culiao hermoso, pero de qué sirve si todo éste torrente está mal encausado y al final el rio no llegará nunca al mar.

No sé como continuar, es uno más, de los textos sin sentido.

Tengo ganas de llorar y la wea que escribí no me satisface, no escribí nada de lo que siento, de lo que mis emociones dictan y puta mi escudo está débil.

Subway

Subway a mi mente.

21/12/08

Toco la depilada rodilla,
Slim dress
De seda resbaladiza,

Labios dis- articulated
Como un largo meow,
very imperfect crime …

How to say…

.

Waits a few minutes,
while I undress and shave my pain,
let me to feel your body,
while I listen to you to recite my poems


Incomprensible forma de tacto casi vaginal,
Entre tu cintura y mi mano,
Between our hands, and bloody lips

I cannot extract this idea of your mind, of wanting to leave myself only

I cannot wake you up of this dream, in which you do not love me

I cannot wake you up of this dream, in which you hate me.

I cannot take out that idea of your mind, in which you wanna leave me completely alone

I cannot wake you up of that idea, of "desamor"

Prefiero.

Prefiero mi cama solitaria, antes que repleta. Es como pinchar en un menú táctil, la opción de ser miserable. Es de cierto modo un sacrificio de felicidad por la otra persona.

Desecha mi alma de diamante, busca un lugar entre sábanas, que no sea frío.

Es que ya ni con "here comes the sun", la sonrisa se forma, en éste rostro abatido, entre incógnitas del tiempo, amores en intentos de amar y vinos syrah.






Oh Darling, please believe me.

Ser feliz.

Es un derecho de pocos y de muchos que lo aparentan. Injusta vida, con frases clichés como; "a veces se gana y a veces se pierde". Me conformo con tan poco, desplazando sueños que cualquiera tendría en primer plano. Tan sólo me conformo con...

IMAGINATION

En un lugar sin importancia; pasto, hamacas, camas sintéticas, de agua o seda y sobre arena del mar sueño contigo.
Con minifalda, jeans o desnuda, hago que seas mía en cuadros masturbatorios, finos telares sobre mi mente, aumentan las sinapsis y la orden hormonal del amor se activa al instante. Reniego no estar contigo, en frases clichés como: sé que podría haber sido feliz contigo.
Proyecto la felicidad, sobre mi almohada, mi bastón y cubrecamas, renace el olor a ti. Ese que expeles cuando me dices; sí, iría.

Soñamos e imaginamos; campo, chimeneas y tiempo para nosotros. La tranquilidad y silencio, cubre tus calzones y mi pene, en gritos "lobezcos" a la luz ingrata de la luna. Noches estrelladas y cigarros que fumar.

Duermo porfin en paz, cierro los ojos, después de porlomenos soñar que me amas.

sé feliz porque la tienes.

estoy triste, pero como dice yolacata, son penas irónicas y cortas, que duran algunos minutos, pero sirven para retroalimentarse.





cómo se mira el pasado, sin nostalgia, o de que forma, puedes ver el pasado, sin envidiar la felicidad ajena.



"cuando eramos felices"




felicidad comprada y nudos adquiridos, la felicidad de los otros, la soltura y poco remordimiento con la que prendo cigarro tras otro.

unos caen primero, otros... después.

Mount Wroclai

cómo dicen por ahí, el vacío existencial, consume primero los pulmones y luego la mente, debilitando el cuerpo.








vacío y caída libre.








porlamierda.

sonidos entrelazados y vientos contenedores, amores inventados en perfecta sincronía y verdaderos vendavales que golpean el rostro copn fuerza quemadora. así es el sur, para mí, quien hace un huracán en un vaso de agua cualquiera que sea, de plástico o vidrio bien pulido...

aveces sueño con oscar bustamente, otro maulino loco, sueño que viajamos en un descapotable escuchando a bob dylan.

lay lady lay

Es eso, con lo que sueño, figurándome amores, pensando en los pasados.

Lay, Lady, Lay

Quédate con tu hombre, un rato más..
por qué seguir esperando por el que amas
si está en pie frente a ti.






Se me van los amores, como el agua entre los dedos, como el viento entre lágrimas y polillas esquizofrénicas, entre canciones fúnebres del daniel country y el monte wroclay, en esos días ideales.

Se trata de retener las hojas que caen, que lamentablemente, son del viento, porque la luna se activa en éstas que se hacen más largas y más oscuras.

Como tener sexo culposo y drogadicto de la compañía y recibir lamidas en el cuello... qué fácil impresionan a ese cuello de mierda.

¿Escuchas ese acordeón sonar? Viene de santiago centro....¿Centro?, dicen que son del centro, yo digo que es el agujero de ésta webá de ciudad. Bueno el acordeón, lo sentís?
Claro, es como si sonara en una improvisación desequilibrada.



Es un amor estampado en alguna muralla, un stencil barato, un rincón, entre plátanos orientales, el metro y las casonas antiguas, entre alameda y chile, donde mi amor yace escondida como una calcomanía de arte urbano, en esos paraderos de transantiago.


¿Te puedes quedar, mientras, nos quede algo de noche.?

Podemos fumar y cantar en voz baja.
Podemos mirar a santiago desde las alturas e imagina que andan haciendo autos a esa hora, pueden llevar hasta cadáveres en el portamaletas o portamuertos.

¿Te puedes quedar, mientras nos quede algo de noche.?
¿Te puedes quedar, mientras nos quede algo de noche.?
¿Te puedes quedar, mientras nos quede algo de noche.?
¿Te puedes quedar, mientras nos quede algo de noche.?
¿Te puedes quedar, mientras nos quede algo de noche.?

Ven para acá diosa del amor.

Un bossa nova, respirado y bailado entre vestiduras blancas, plantas y una habitación de data colonial. A pies descalzos, se comienza a sonreír, entre ventiladores maltrechos del uso y finos visillos blancos de seda. Madera y olor a libros, eso es... un ambiente de costa y casi tropical, arena en mis pies y las contorsiones comienzan, como quien pone play al tocadiscos. Me guías como un perro lo haría con el ciego, te sigo como el ciego confiado que siempre he sido. El balcón tiene vista al mar, directo atardecer y brisas tibias, crepúsculos rojos y el destilado de flor de caña, está servido.

Tú sabes que no me gusta mucho el ron, pero haré el esfuerzo... el zippo, sobre la mesa, éste tabaco es realmente aromático. Subes el volumen y bajas tus ropas. Quedamos en la desnudes contrastada a la luz de la luna. Nuestros pulsos se aceleran como aquel ritmo de cuerdas sostenidas en manos negras.

Nuestra sangre, no corre por nuestro cuerpo, se teletransporta, como aquellas brisas ansiosas de refrescar a todo el mundo.

Vamos y arrendemos un velero... ultramar seduce, tanto como un syrah y la figura tuya delineada con mi lengua. podemos nadar mar adentro, en esa incertidumbre de no tener nada de sostén y también en esa emoción eléctrica de libertad.

Vamos y retuerce éste cuerpo desnudo a tu disposición, vestidos de blanco lino, entre arena, luna, agua salada, destilados y vinos suaves.

¿Éxito?

¿Éxito?

¿No es acaso lo que todos en sus cinco sentidos desean de forma casi compulsiva? (algunos juran de güata, como los gitanos, homosexuales y Dios que tienen un sentido)

En lo personal, deseo entre muchas otras cosas, una oficina en medio de una biblioteca y una casa con parlantes en cada rincón. Si a final de cuentas, por pobre que sea (o seamos) conocemos lo High (jai) (los de arri'a son terrible jai) y peor aún deseamos cosas jai o de algún modo aspiramos, ya sea materiales o dinero para pagar causas tan nobles como la universidad, que dará a luz a un pobre con buena ortografía. Como sea, prefiero usar esa frase para todo: La High Definition, para ver televisión, una película o escribir con finas plumas parker.

Porqué tenemos que diferenciar el lujo del buen gusto. Julio Isamit, el waton pingüino que otrora quería cambiar la educación chilena, ahora es una especie de líder poco carismático y obeso mórbido (es un dato digno de mencionar; ¿Qué sucede, si nuestro futuro líder, se come toda la comida en tiempos de hambruna?), de un grupo de niños UDI y RN que quieren aprender, como dijo textualmente nuestro sobrealimentado referente juvenil: "En grupos pequeños" (o sea excluyente). En resumen, nuestro niño mimado y bien vestido gordo querendón, a sus 19 años tiene una oficina en plaza Italia (envidiable (lo admito y qué)) y viste poleras con "cuellito" y pantalones planchados por una peruana que sueña con ver desnudo, a ya nuestro destartalado referente de la comida rápida. Ahora avocándome a su oficina (no se olviden que la envidio (motivo de éste texto)) que por cierto es pequeña y mal diseñada, debe tener una colección ordinaria en la biblioteca que luce todos los tomos de la biblia en audiolibros y los demás deben ser manuales de masturbación religiosa (“Aprenda a como masturbar a un cura, bajo la sotana”). Esta oficina debe ser financiada por algún partido político o perfectamente por el IES, para quienes desconozcan de esta institución, es el Instituto de estudios de la sociedad, “algo” que funciona como un futuro centro opus dei, financiadora de campañas de centros de alumnos y además de extirpadores del deseo sexual por mujeres del prójimo.

Julio Isamit dijo que el estaba en contra del aborto, porque creía que la mejor forma (y más efectiva, sin duda) era la abstinencia. ¿Por qué habrá dicho esto, éste virginal gordo? Lo más probable es que desconozca el deseo carnal (y tenga testículos atrofiados, por no presentar barba y femeninos senos copa c) y que la única mujer por la que sienta devoción sea su madre, abuela, la virgen y las peludas nanas peruanas o simplemente sea gay.

¿Es acaso el éxito que busco? Una vida jugando al niño ejecutivo y malgastando mi pene untándolo en mayonesa saturándolo de grasa, una oficina de colores afeminados, bibliotecas autocensuradas y poleras “con cuellito” manchadas en el almuerzo por no saber comer y apoyar los senos en una mesa de alerce.

La envidia es un sentimiento, totalmente humano y no tengo razón por ocultarla. Me gustaría tener mi oficina ajena de todo y tener la independencia de poder pensar y trabajar en soledad. Quizá eso le falte a Julito, una tarde pensando en el retrógrado discurso político que ha elaborado, como jugando al señor fascista.

Y he aquí la madre del cordero o la gran disyuntiva; ¿Suntuosidad versus gustos refinados? Definitivamente acá hay una suntuosidad innecesaria (aunque justifica la ubicación de la oficina, porque le queda cerca de la “u” y debe serlo, debe costarle caminar así), suntuosidad que roza lo fetichista, sadomasoquista y de las perversiones más grandes que pudiesen pisar aquella oficina.

Take my hand.

Toma mi mano y déjame dormir como no quisiste que durmiera, "take my hand when you are alone"
¿Viviremos del uno al otro tomados de la mano?, aunque esta canción no sea de amor.

BEN HARPER
"Take My Hand"

Lord I work to serve you
And I hope I've served you well
Oh - I've lived a life to join you
And now only time will tell

Oh - Take my hand when you are worried
Take my hand when you're alone
Take my hand and let me guide you
Take my hand to lead you home

Father dear father
Pulled his car to the side of the road
Looked at his children with tears in his eyes
Said life is too heavy a load

Take my hand when you are worried
Take my hand when you're alone
Take my hand and let me guide you
Take my hand to lead you home

Some days I'm struck with sorrow
Need a place to hide
There's nowhere else you can put life
But way down deep inside

Take my hand and let me guide you
Take my hand when you're alone
Take my hand and let me guide you
Take my hand to lead you home

Take my hand when you are worried
Take my hand to lead you home
Take my hand and let me guide you
Take my hand to lead you home

Take my hand...

El viejo truco de andar por la sombra

Pasajera En Trance

Charly Garcia

Ella está por embarcar,
Quizás consiga un pasaje en la borda.
Ella está por despegar
Ella se va.
Ella viaja sin pagar
El viejo truco de andar por la sombra.
Ella baila sobre el mar
Ella se va.
Pasajera en trance
Pasajera en tránsito perpetuo
Pasajera en trance
Transitando los lugares ciertos.
Un amor real, es cómo dormir y estar despierto
Un amor real es como vivir en aeropuerto.

Gravity de John Mayer.

Tardes, noches, mañanas, medios días y amaneceres tristes.
Falta que llueva sólo para que fuesen de un estado a otro; de tristes a funestas.

Me traicionan.

Me traicionan.

Mis sueños.


Dos veces el mismo de sueño de mierda.

"aparezco como espectador, de una instalación de unos equipos de sonidos, justo cuando se va a conectar todo, ocurre la baja drástica de la resistencia, y entonces el corto circuito lanza chispas a mi cara"

Justo en ese momento despierto cagao de miedo y con temor a seguir durmiendo.