Infidelidad.

Infidelidad.

Lo veo en su rostro, abatido por la pena urbana de los siete pecados capitales.
Lo escucho en sus palabras que grita al viento desde su cocina impregnada de aliños, sí es lo que pensaba, sus aliños y manos gastadas lo dicen todo.
Predice lo que hará él, de que se quejará y que no le gustará.

Lo sabe todo.
Sabe los días que es cambiada por otra, sabe los día que no le tocará.
Sabe por los olores del ingrato cuando miente y cuanto ha mentido.
Una lágrima se desplaza con lentitud, a día de un doble aniversario, donde no se recuerdan los mejores momentos, sino que aquellos que le han hecho llorar y marcar en su delantal de cocina el determinismo de vida, pensando que la atormenta la más grande de las maldiciones, que no le permiten retroceder quizás a los día felices de infancia cordillerana con el apego maternal de la cocina y los gatos de campo con el barro hasta los codos.
Al cuidado de los buenos y del trigal y los pavos.

Sabe todo, incluso los nombres de la "huevonas" como dice ella.-
Sabe la cantidad de te amos que no ha recibido, por que esta bestia, se levanta de la tumba destellando verdades de su lecho comúnmente separado entre tres.



Lo peor es que desde su cocina, entristece a ese que llora junto con ella.
Recibiendo los látigos de aquel embustero mujeriego.
Sí, ella lo sabe todo.